Marco Antonio a Cleopatra

Ya no soy romano, soy egipcio cuando duermo entre tus brazos, Cleopatra.

Ya pueden llamarme borracho, vanidoso, salvaje, oriental. Ya no soy Marco Antonio.

Yo, amante de tantas mujeres, caí en las mismas redes de Julio César y tus artes ancestrales me importan más que la guerra que tanto y tanto amé.

Has palpado en mi cuerpo las heridas, Cleopatra, y también los músculos que fuertes se han debilitado sobre tus lechos en otros combates menos sangrientos.

Adoro a tus dioses, compito en tus cacerías, ya sólo me resta morir contigo.

Para mí eres la Reina, de Egipto, de Roma, del orbe de los mortales.

En las aguas del Nilo no echo en falta las turbias aguas del Tíber; tus templos me sirven en mi humilde creencia y siento como un vago rumor los nombres de la Concordia, la Paz romana y la Libertad.

¿Cómo lo hiciste, Cleopatra? Yo venía para llevarte y lucirte en mi triunfo. Ahora el triunfo es tuyo y me luces ante tus súbditos: la dominación de Roma en la dominación de Antonio.

Ya pueden llamarme rudo, avaricioso, lascivo.

He olvidado cómo se maneja una espada y cómo se ajusta el yelmo a mi cabeza.

No te juzgo, Cleopatra, yo abandoné a los romanos y me nombré a mí mismo tu más leal egipcio.

Cleopatra a Marco Antonio

¿Cómo lo hice? Dudo. Creíste que yo te amaba y caíste en unas redes que a penas me había dado tiempo a tenderlas. Fue fácil y creí ciegamente que a mí el amor no me tocaría. Mi afán y deseo era quedarme sentada en mi trono de oro respaldada- ¡qué importaba eso!- por mil soldados de la lejana Roma. Fui lo que me llamaste en la audiencia del primer día, una niña ilusa, y ahora no estoy segura de si fui yo o fuiste tú quien tendió unas redes con la ayuda de ese dios al que llamáis Amor.

Te alzas sin vergüenza como mi más leal egipcio pero soy yo, Antonio, una reina y no un soldado, la que ha sucumbido por noches enteras a tus brazos romanos, los brazos del invasor de mis tierras. Ha sido la gran Cleopatra, de un país más antiguo que Roma, la que se ha enredado en sus propias trampas. ¡Qué astuta! Tan ilusa y tan niña como tú aquel primer día me juzgará, si me recuerda, la historia. Pero no ha de importarme. No, no ha de importarme, Antonio, si cada luna y cada sol me dices que las aguas del Nilo te bastan para olvidar al turbio Tíber y mis lechos orientales, los dulces almohadones importados de la corte Romana.

Sea, junto a ti, sierva de amor. Y si es lo último que nos queda, sit terra levis y dulce el veneno del áspid si son tus brazos los que me rodean.

Sandra López